Des millions d’êtres humains rêvent d’immortalité et s’il pleut le dimanche après-midi, ils ne savent pas quoi faire.                       Suzan Ertz

Je me souviens des dimanches après-midi de pluie à Londres.

Certains passés sur le sofa, sous un plaid à regarder des films ou écouter de la musique. D’autres passés à danser sur la musique de mes copains dans un bar de Brick Lane, à apprécier les bellinis et à m’amuser.

Certains passés sur l’Ile de Wight ou à Swanage, à se promener au bord de la plage sous la bruine et le vent, à profiter de l’air du large avant de reprendre le bateau et le train/bus/voiture qui nous ramèneraient à Londres. D’autres passés au fond d’un canapé en cuir, près de la cheminée, à digérer le sunday roast et la pinte de bitter.

Enfin, il y a eu les dimanches passés à rêver, à lire d’un oeil distrait, l’âme vagabonde et le coeur ailleurs. Ces dimanches pluvieux  sont mes jolis souvenirs. Les autres dimanches pluvieux vont rester croupis, cachés, fermés à triple tour.

Mes dimanche après-midi ont bien changé. Je continue de rêver, parfois lire d’un œil distrait, l’âme vagabonde et le cœur ailleurs.

Et puis j’attends.

J’attends que les dimanches pluvieux lavent mon chagrin.